暮色如浓稠的血墨，在伊斯法罕残破的城墙上缓缓晕染，将砖石缝隙里凝结的暗红血迹都映得发亮。
可夫踩着焦黑的瓦砾前行，靴底碾过不知哪国士兵的指骨，发出细碎的脆响。
他望着满地焦土上横七竖八的残肢断骸，腐肉混着未燃尽的帐篷布料，在夜风里飘出令人作呕的甜腥气。
耳畔还回荡着此起彼伏的哀嚎，有士兵用陌生语言的临终呓语，也有受伤战马濒临死亡的悲嘶。
当可夫开口时，穆阿维叶正用染血的布巾擦拭弯刀。
那是从一名被神火飞鸦炸碎的拜占庭士兵身旁拾起的，此刻刀刃上凝结的血块已变得暗红。
在夕阳下泛着诡异的光泽。
刀柄缠着褪色的丝绸，依稀可见拜占庭皇家的鸢尾花纹路，如今却被血渍浸透，变得黏腻而沉重。
“可夫，你看那拜占庭的皇帝，你信不信，我们赢得希望，在他的身上？”
穆阿维叶的声音沙哑得如同风沙磨过粗粝的石砾。
他倚着半截断裂的望楼，腰间弯刀的月牙形护手在暮色中忽明忽暗。
他的目光越过燃烧的营帐，落在远处查世丁尼藏身的牛皮帐篷上。
那顶绣着双头鹰纹章的帐篷，此刻正随着夜风剧烈摇晃，绣金线的边缘被火燎出焦黑的孔洞。
可夫难以置信的转头看向这位阿拉伯帝国的领袖，眼角余光瞥见苏苏利亚同样瞪大了眼睛，素来沉稳的苏苏利亚此刻也露出了罕见的惊愕神色。
远处，查世丁尼正被亲卫架着踉跄前行，紫色皇袍沾满灰烬与呕吐物，嵌满宝石的冠冕歪斜的挂在头上，活脱脱像个被吓破胆的逃兵。
“怎么可能？”可夫终于找回自己的声音，话语里带着压抑不住的质疑。
“他连自己的亲卫都指挥不了，刚才爆炸时，我亲眼看见他躲在盾牌下面浑身发抖，这样的人......”
他想起半小时前那荒谬的一幕：当第一枚神火飞鸦落地时，查世丁尼尖叫着钻进装满羊皮卷的木箱，指甲在箱板上抓出深深的划痕，尊贵的皇袍被箱角扯出长长的裂口。
“不敢相信吧？说实话，我也不敢相信，但是事实就是如此。”
穆阿维叶伸手按住可夫的肩膀，他的目光深邃如夜幕下的波斯湾，倒映着远处跳动的火光，眼角的皱纹里嵌满烟尘。
“如果你们非要问我为什么，那我只能告诉你们，他是神圣罗马帝国的最后接班人，他是正统。在这片被战火撕裂的土地上，能带领联军走向胜利的，只能是正统。”
苏苏利亚若有所思的抚着胡须，金属护甲随着动作发出轻微的碰撞声：“可是哈里发，神圣罗马帝国早已不复当年的荣光......”
“正因为残破，才更值得重塑。”
穆阿维叶打断他的话，拾起半块碎陶片，在焦黑的地面上划出模糊的地图轮廓。
陶片边缘锋利，在地上拖出刺啦刺啦的声响，“你们看，天竺人、阿拉伯人、波斯残部，我们这些‘野路子’再骁勇善战，在西方土地上始终是外来者。”
“但查世丁尼不一样，他的血统里流淌着罗马军团的血脉，他的皇冠曾接受过圣索菲亚大教堂的圣光。”
“当他站出来高呼‘为罗马而战’时，那些躲在废墟里的贵族，那些溃散的骑士，都会重新集结。”
他的指尖点在陶片划出的“君士坦丁堡”位置，那里还矗立着千年不倒的城墙。
可夫沉默良久，终于理解了穆阿维叶眼中的深意。
所有人都知道在君士坦丁堡下，仍藏着十二座秘密金库，里面堆满了足以组建三支精锐骑兵的黄金。
如果能以正统之名......
他的喉结动了动，突然意识到这不仅是军事策略，更是一场精心编织的政治骗局——用罗马帝国的余晖，点燃整个西亚的反抗之火。
“可夫，你信我吗？”
穆阿维叶突然握住他的手腕，力度大得近乎灼人。
这位阿拉伯领袖的掌心布满老茧，虎口处有道陈年伤疤，正是当年与突厥人血战留下的印记。
可夫望着眼前这位将阿拉伯帝国从阿里时代的屈辱中拽出来的领袖，想起初次见面时，穆阿维叶单枪匹马闯入天竺营地，腰间只悬着一柄弯刀，却用三句话说动他举族迁徙的场景。
此刻，他毫不犹豫的单手拍胸。
“我信你，哈里发！”
“好，那你听我的。”
穆阿维叶眼神扫过远处正被士兵抬走的伤兵，担架上的白布浸透鲜血，在地上拖出蜿蜒的痕迹，“这里守不住了，带着你的军队和你的百姓，往后走。是撤退，不是逃亡，去大马士革，建造第二轮防线。”
他顿了顿，伸手取下自己的披风，绣着新月纹章的锦缎在风中猎猎作响，边缘的银线在火光中闪烁。
“从你走的那一刻，你就是联军的总指挥。”
“带着拜占庭的皇帝走，扶持他——记住，要让他觉得是自己在发号施令。”
“哈里发，你这是？我们可以一起走的！”可夫望着对方坚毅的侧脸，突然意识到某种可怕的真相。
穆阿维叶摇头，捡起一块仍在冒烟的神火飞鸦残片，金属表面还留着未燃尽的引信。
残片边缘锋利如刀，划破了他的指尖，鲜血滴落在焦土上。
“不，你们都能走，我不能走。”
“这脚下，是我的家园。联军的心气都被打散了，我要让他们重新振作起来，要是都走了，接下来不过是屡战屡败罢了。”
他突然笑了，笑容里带着几分癫狂，牙齿在火光中泛着青白，“我要让他们知道，唐军也并非不可战胜。”
话音未落，远处传来查世丁尼尖锐的呼救声。
那声音像生锈的铁钉刮过耳膜，带着哭腔的颤抖里，还夹杂着对神明的咒骂。
穆阿维叶拍了拍可夫的肩膀，转身朝帐篷走去。
苏苏利亚紧跟两步，低声道：“哈里发，至少让我留下......”
“带着我们的百姓先走。”穆阿维叶头也不回，披风在身后扬起一道黑色的弧，“告诉可夫，路上若遇到拜占庭贵族，就说查世丁尼要在大马士革重建罗马元老院。”
他的声音被风撕碎，混着远处传来的爆炸声，消散在弥漫着硫磺味的空气里。
查世丁尼蜷缩在帐篷角落，双手死死抓着绣金线的坐垫，指甲缝里还嵌着泥土。
看到穆阿维叶掀开帐帘，他像溺水者抓住救命稻草般扑过去，涕泪横流的脸上沾满烟灰：“穆阿维叶，不，哈里发，不能再打了！我们根本不是对手！投降吧，哈里发！”
他的皇袍下摆被火烧出大洞，露出里面绣着圣徒像的亚麻衬衣，此刻那圣徒的面容也被血污模糊。
穆阿维叶凝视着这位失魂落魄的皇帝，忽然伸手。
查世丁尼本能的瑟缩，却见那沾满硝烟的手掌轻轻拂过他的脸颊，将煤灰一点点拭去。
指腹擦过查世丁尼颤抖的眼皮时，这位皇帝突然呜咽出声，像个受了委屈的孩童。
“陛下，谁都可以说投降，但是，你不能说。”
穆阿维叶的声音低沉而有力，砸在查世丁尼心上。
查世丁尼愣住了，耳中嗡嗡作响。
“陛......陛下？”
他茫然地重复，仿佛这个从小听惯的称呼此刻才第一次有了重量。
十二岁加冕时，圣索菲亚大教堂的穹顶在阳光下金光闪耀，大牧首将镶嵌着祖母绿的皇冠戴在他头上，唱诗班的歌声震落穹顶的金粉。
二十岁亲征时，铁甲骑兵踏碎敌人防线扬起的漫天烟尘中，他挥舞着镀金长矛，身后跟着高呼“胜利”的子民。
可后来，他被眼前这个人所带领的阿拉伯军队打得丢失了大片土地。
而此刻，这个让自己想到都做噩梦的人，竟然叫自己陛下？
“哈里发，你叫我什么？”
他颤抖着指了指自己，声音小得像呓语。
穆阿维叶单膝跪地，握住他的手按在自己肩头的新月纹章上，锦缎上的金线硌得查世丁尼生疼。
“拜占庭的皇帝，罗马最后的传人。您难道忘了，当年君士坦丁大帝的战旗，曾从直布罗陀飘扬到幼发拉底河？”
他抬头时，眼中燃烧着让查世丁尼陌生又熟悉的狂热，那是每个渴望征服的帝王眼中都曾有过的火焰，“现在，该是您重振荣光的时候了。”
帐篷外，夜风卷起满地焦土。
可夫站在远处看着这一幕，忽然明白穆阿维叶真正的谋划——这不是一场简单的战略撤退，而是要在溃败的废墟上，重新铸造一个足以与大唐抗衡的传奇。
他握紧腰间的弯刀，朝着夜色深处发出长啸。